100丶二零二六，神兵天降，超越神明(1/2)
那辆被「小湖北」用六颗手榴弹炸瘫痪的九五式坦克，停顿了大约三十秒。
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三十秒后，坦克顶部的舱盖「哐当」一声被从内部推开。
两个戴着皮帽的日军坦克兵，惊慌失措地从狭窄的舱口爬出来，想检查履带损伤，想尝试维修。
战壕里响起稀稀拉拉的枪声。
砰！砰！
两声枪响，在嘈杂的战场环境中并不突出。
但精准。
第一个爬出来的日军坦克兵刚探出半个身子，额头就炸开一团血花，身体软软地歪倒，挂在舱口。
第二个坦克兵吓得魂飞魄散，连滚爬缩了回去，舱盖「嘭」地重新关上。
但坦克已经动不了了。
它成了一座固定的丶倾斜的钢铁碉堡。炮塔虽然被炸卡住了，但车体前部的两挺7.7毫米机枪还能转动，还能开火。
哒哒哒哒——！！！
机枪重新喷吐火舌，子弹如同鞭子，继续抽向那片残破的战壕。
一条人命，只换来一辆日军坦克瘫在原地。
但对于小湖北，对于1937年的中国军人来说……
「值了！」
小湖北躺在那里，低声说出这两个字。
血沫从他嘴里迸出来，短促丶嘶哑，却畅快。
他亲眼看着那两个鬼子坦克兵惊慌失措地爬出来，又亲眼看着其中一具尸体像断线的木偶般挂在舱口。
那条命，是他用自己这身血肉换来的。
也是他，让那辆张牙舞爪的钢铁巨兽变成了一坨动弹不得丶只能原地喷吐火舌的死铁。
小湖北知道自己快死了，身体在迅速变冷。
他想起了家乡湖北的江滩，想起了冬天枯水期后露出的丶被江水磨圆的卵石……
…………
战场上，另一辆日军的坦克，轰隆着填补空缺，继续逼近三营七连的阵地。
阵地战壕里，第二个中国士兵，冲了出去。
他怀里也抱着集束手榴弹。
但不是六颗。
是八颗。
用同样的灰色绑腿布捆得结结实实，引线拧成一股。
他没有像「小湖北」那样，从战壕里跃起就直接直线冲锋。
他有经验了，可能已经亲眼见过太多次这样的冲锋，也可能，他自己已经这样冲过不止一次。
他先一个翻滚，冲出战壕，顺势滚进旁边一个半米深的弹坑里，躲过了第一轮机枪扫射。
在弹坑里停顿两秒，判断机枪射击间隙。
然后，从弹坑另一侧猛地跃出，借着废墟残墙的掩护，以蛇形路线向前突进。
更灵活。
更聪明。
更……让人心疼。
因为他明明知道这是送死。
却还在用尽所有智慧和经验，只为了，死得更有价值一点，能靠坦克更近一点，能让手榴弹炸得更准一点。
但日军也学乖了。
剩下两辆还能动的坦克，加上那辆瘫痪坦克的机枪，至少三挺机枪同时调转方向，封锁他所有可能的前进路线。
子弹像泼水一样洒过来。
噗噗噗噗——！
打在他身边的断墙上，砖石粉末飞扬。
打在他前方的瓦砾堆上，溅起无数碎片。
打在他脚下，犁出一道道深深的弹痕。
年轻士兵在距离瘫痪坦克还有大约十五米的地方，被击中了。
子弹打中了他的右大腿。
血花炸开，他一个趔趄，单膝跪倒在地。
但他没倒下，用左腿撑着，还想继续往前爬。
第二发子弹接踵而至。
击中他的左肩。
他终于倒下了。
怀里的那束手榴弹，因为失去支撑，滚了出去，落在前方两三米处的瓦砾堆里，被半截烧焦的房梁挡住。
但他还没死。
还能动。
他抬起头。
先看了一眼那辆瘫痪坦克，机枪还在咆哮，子弹还在收割。
他艰难地向后转头，看向战壕的方向。
那里，他的连长，他的弟兄们，还在用最后几发子弹还击。每一发枪响，都可能是他们生命中最后一发子弹。
他笑了。
和「小湖北」一模一样的笑。
然后，他用还能动的左手，撑起上半身。
右腿废了，左肩中弹。
但他开始爬
向那捆滚落在瓦砾堆里的手榴弹，一寸一寸，艰难地爬去。
身后，拖出一道长长的丶暗红色的血痕。
而他身后的战壕里，炸了。
「姚林——！！！」
一个脸上带着稚气丶可能才十七八岁的小兵嘶声哭喊，抓起战壕角落里最后一颗木柄手榴弹，就要往外冲。
「老子跟他们拼了！救姚林哥——！」
他被旁边一个满脸络腮胡丶左耳缺了半边的老兵死死按住。
「放开我！王八蛋你放开我！」小兵拼命挣扎，眼泪鼻涕糊了一脸。
「你出去就是送死！」老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，「多死一个！有意义吗？！」
「那怎麽办？！等死吗？！看着姚林爬过去送死吗？！」小兵嘶吼，声音破了音，「他是我哥！是我亲哥——！！」
战壕里瞬间寂静。
所有人都看向那个小兵，看向他手中那枚孤零零的手榴弹，看向战壕外正在血泊中艰难爬行的姚林。
绝望。
像冰冷的潮水，淹没每个人的头顶。
所有人都知道——就算姚林爬过去，拉响那八颗手榴弹，能换来的最多是——
一辆坦克的损毁。
但日军还有完好的坦克，正在步步逼近。
还有超过四百名步兵，已经推进到百米之内。
而战壕里，只剩下五十多人。
每人枪膛里，不到三发子弹。
大刀卷了刃。
刺刀断了尖。
手榴弹……只剩最后一颗。
连长靠在射击位上，独眼里一片死灰。他张了张嘴，想说什麽，但只有剧烈的咳嗽。
他看向姚林，看向那个在血泊中艰难爬行的年轻士兵。
那是他手下最好的兵。
机灵，勇敢，识字，会算数，打仗肯动脑子。
本来有机会去后面当文书的。
但姚林说：「连长，我弟在前面，我得看着他。」
现在，弟弟在战壕里哭喊。
哥哥在战壕外爬向死亡。
晨光又亮了一些，但照在这片焦土上，只让死亡显得更加清晰。
姚林的手，终于碰到了瓦砾堆的边缘。
距离那捆手榴弹，还有一米。
他的左手五指深深抠进焦黑的泥土里，用力，拖动着几乎完全失去知觉的下半身，向前挪动。
血，从他大腿丶肩膀的伤口里不断涌出。
他的视线开始模糊。
耳朵里嗡嗡作响，枪声丶爆炸声丶坦克轰鸣声，都变得遥远而不真实。
但他还记得那捆手榴弹。
记得要爬过去。
记得要拉响它。
他的手指，颤抖着，向前伸。
还有半米。
三十厘米。
十厘米……
碰到了。
粗糙的木柄，冰凉的铁壳，拧在一起的丶浸满汗水的引线。
姚林脸上露出释然的丶近乎解脱的笑容。
然后，用尽最后残存的力气，嘶吼——
声音不大，嘶哑，破碎，却仿佛用灵魂在呐喊：
「姚林——河南鄢陵人——」
「杀鬼子——」
「死而无憾——！！！」
手指，扣向引线——
就在这一瞬间。
一只手，握住了他的手。
不是战壕里弟兄的手。
不是弟弟的手。
是一只陌生的丶戴着黑色哑光战术手套的丶修长而有力的手。
手套的材质很奇怪，不是普通的皮革或布料，更像是某种致密的丶有弹性的金属编织物，表面有极其细微的蜂窝状纹理。
触感微凉，却带着一种不容置疑的稳定力量。
姚林愣住了。
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